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| Un Jour à New-York... |
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Dimanche le 02 janvier, 2005
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Renaud ressent soudainement quelques secousses dans le dossier de son fauteuil. Il se demande s’il doit tourner la tête, lorsqu’il se rend compte que la turbulence soudaine vient de son voisin d’à côté. Ce dernier s’est calé dans son fauteuil et sur ses genoux le chapeau se soulève à un rythme qui ne correspond pas à la musique.
Écoeuré Renaud se lève d’un bond et se dirige vers la sortie.
Joe le portier est à son poste. En apercevant Renaud, il lui dit:
- Mais ce n’est pas fini, mon ami il y a un autre couple qui va s’exécuter après eux ou si vous aimez mieux de l’intérieur vous pouvez traverser à côté, sur scène se ne sont que des lesbiennes. Généralement les hommes adorent ça.
- Merci, dit Renaud, mais il fait trop chaud à l’intérieur, je vais attendre monsieur Schawrtz sur le trottoir.
Renaud n’a pas fini de fumer sa cigarette lorsque Ted apparaît en comptant une liasse de billets qu’il glisse rapidement dans sa poche.
- Je sais que tu aurais aimé demeurer plus longtemps Rayno mais on n’a plus de temps à perdre, vaut mieux être en avance à notre rendez-vous.
A peine Ted a-t-il levé le bras, un taxi s’arrête. Ted monte à l’arrière et s’installe derrière le chauffeur. Renaud fait de même, mais garde une jambe à l’extérieur et s’apprête à jeter sa cigarette avant de fermer la portière.
- On ne fume pas dans mon taxi, dit le chauffeur en se tournant vers l’arrière.
- Ferme ta gueule de babouin, lui rétorque Ted, tu crois que mon ami est un demeuré, t’as vu comment il est chic pour s’asseoir dans ta caisse pourrie. Tu crois que je vais faire gagner des sous à un bâtard comme toi.
Sur ces mots Ted redescend de voiture du côté du chauffeur et rajoute:
- Va voir ta mère qu’elle te fasse des excuses pour t’avoir mis au monde. Crétin va...
De son pied gauche il pousse violemment la portière.
Ted demeure dans la rue pour héler un second taxi.
- A quelle adresse dois-je...
- Démarre, hurle Ted, tourne ici sur Bowery Cooper, nous allons sur la 3ième avenue, j’ai pas l’adresse exacte mais je connais le chemin.
Ted est assis sur le bout de son siège, les avant-bras appuyés sur le dossier du chauffeur. Le trafic est lourd.
Qu’est-ce que t’attends crétin pour aller sur ta gauche, y a une place à gagner, vas-y fonce, crie Ted, mais vas-y... Ben voilà c’est trop tard, tu vas nous mettre en retard imbécile. Tourne ici à gauche...
- C’est un sens unique monsieur, dans la direction opposée.
- Je te conseille de ne pas trouver une autre raison pour la prochaine, c’est à gauche qu’il faut aller, espèce de bâtard stupide.
Renaud se demande comment Ted peut vivre à un tel rythme et à être constamment survolté.
- A gauche... à gauche que je te dis, t’es sourd ou quoi!
- Je ne peux pas monsieur, on est dans la file de droite...
- Arrête, arrête ici chiquita, on descend.
- Il faut, monsieur, que je fasse la lumière d’abord et j’arrêterai de l’autre côté de la rue.
- Ferme ta gueule de babouin et arrête ici, hurle à nouveau Ted, en tapant violemment de son poing la vitre pare-balles qui sépare le chauffeur des passagers.
Le véhicule s’immobilise en plein centre de la rue transversale alors que le feu de circulation a changé.
Les klaxons se font entendre de toutes parts.
- Dépêchez-vous à me payer monsieur, je bloque la circulation.
- Te payer? Tu crois que je vais faire gagner des sous à un bâtard comme toi qui a pris des leçons de conduite dans le catalogue de Macy’s. Va voir ta mère qu’elle te fasse des excuses...
- Pour t’avoir mis au monde, murmure Renaud à voix basse.
Cédant sous la pression le chauffeur redémarre sans en demander davantage.
- Ils sont tous pareils fait Ted en s’adressant à Renaud, y a pas un "son of a bicth" (enfant de chienne) de chauffeur de taxi qui est new-yorkais. Ou bien ils sont noirs, jaunes, bruns, ça vient de l’Afrique, des Indes, du Pakistan ou de l’Iran, ça vient de partout. Si tu as le malheur de tomber sur un blanc et bien il est Polonais. T’as déjà compris un Polonais toi, lorsqu’il parle anglais...
Renaud prend sur lui de héler le prochain taxi. Le chauffeur est blanc.
- On va tout droit dit Ted, en regardant le nom du chauffeur sur le permis affiché.
- Sakovak... c’est le nom ou le prénom! D’où viens-tu avec un nom semblable.
- Hongrie, monsieur.
- J’avais oublié celui-là, dit-il en regardant Renaud. - Hongrie, y a vraiment un pays qui s’appelle Hongrie? New-York, my friend, c’est le monde entier.
La voiture s’immobilise devant un édifice imposant.
Un gigantesque drapeau américain vous rappelle que vous êtes en Amérique. Des fleurs ornent les alentours dans un arrangement qui frise la perfection.
De longues limousines d’une grandeur démesurée, sont entassées les unes sur les autres. Des chauffeurs en tenue attendent des clients sûrement très importants. On a l’impression que c’est ici que les grandes décisions, qui décident du sort des nations, sont prises.
Impressionné par le décor majestueux devant lui, Renaud avance lentement derrière Ted. Il marche la tête en l’air en essayant d’évaluer la hauteur de cet édifice. Il en perd presque l’équilibre et Ted le retient soudainement pour l’empêcher de tomber à la renverse.
- Regarde où tu mets les pieds, grogne Ted.
Le hall d’entrée est magnifique, on se croirait dans un hôtel luxueux. Le plancher est en marbre rose, poli et reluisant.
Quatre grosses colonnes en marbre gris, abritent les cabines d’ascenseurs. Sur chacune d’elles on peut y lire les numéros des étages desservis.
Première colonne 1-23, deuxième 24-47, troisième 48-71 et quatrième colonne les derniers étages 72-81.
Ted se dirige automatiquement vers la 4ième colonne
-À quel étage crois-tu qu’il crèche, demande-t-il à son compagnon.
Étant donné qu’il est le meilleur avocat de New-York, il doit être celui qui s’offre la plus belle vue panoramique, je dirais qu’il occupe le dernier étage, le 81.
(À suivre mercredi...)
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